…Свет не погаснет…

Ныне все равно,

Кто освещает путь к ненужной цели.

Наш повод жить забыт уже давно,

А новый мы придумать не успели.

Зато смогли понять - не в первый раз -

Что жизнь смешна, как голова на блюде.

И только дара речи нет у нас,

Чтобы сказать: "А мы - совсем как люди!"

И ненависть, спекаясь на клыках,

Зовет - бесцельно, тупо и всевластно -

Выть на луну, на совесть и на страх,

Слюною расплавляя корку наста.

Здесь нет вопроса: быть или не быть?

Все решено, и мучиться - пустое.

Вот только очень трудно вечно выть,

Когда забыты поводы для воя.

Свет не погаснет…

В предзимье небо - книга без страниц.

Его значенье слишком непонятно.

Но тянут вверх сырые комья лиц

Людские неразборчивые пятна.

Лучи-обрубки тают в облаках,

Свою короткость чувствуя, как муку…

Вот эта книга - у меня в руках,

Но я прочел в ней только боль и скуку.

Покрыты серебром земные муки.

Исчислены удары и грехи.

Омыты и до крови стерты руки,

Пока допели третьи петухи.

Ни новых жертв, ни древнего напева

Алтарь земных богов уже не ждет.

Дрожит осина - проклятое древо,

Которое сгубил Искариот.

Пуста нора - дом идолам старинным,

Могила иудейскому царю,

И Бог-Отец впервые с Богом-Сыном

Встречает все простившую зарю.

Все кончено. Величье Рима свято.

Бог милосерден. Ненависть мертва.

Так почему ты плачешь, прокуратор,

О маленьком смешном Иешуа?